A Maníaca do Pinscher mora no meu condomínio. Ela é uma quarentona, oxigenada, caderuda, avoada, cambota e claro, tem um pinscher com "aquele" temperamento. Alguém que não vai com a minha cara, disse a ela que eu era veterinário. Desde então, não tenho mais paz. Corro dela como o diabo foge da cruz. Se estou no supermercado, ela está lá. Na reunião do condomínio, finjo que não a vejo. Ela sempre tem uma dúvida, uma história sem graça pra contar. Adora me interceptar na hora do almoço com aquele sorriso de personagem esquizofrênico de novela das oito.
"Folota* tá cagando mole, o que é bom?", ela pergunta. Com minha simpatia vencida de tanta perseguição, respondo: "Bom mesmo é uma consulta!!". Ela sai à francesa com cara de quem nunca mais vai me perguntar nada, mais só é me encontrar de novo que ela não perde a oportunidade de "Bactrin serve?!. Da vontade de dizer, "Baigon é melhor. Baigon mata tudo, inclusive pinscher cagão." Tá com pena?! Leva ela pra tu. Certo, agora chega de encher vocês com meus traumas da vida privada. A propósito, se alguém ai tiver uma fantasia de bananeira para emprestar, serei eternamente grato. Hasta!!
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